Machikoba no Techo 1 de outubro de 2026

Chegou outubro.

O outono é a época da lula-de-barbatana-grande (lula Aori).

Nas águas que vão do mar de Genkai à costa de San’in, a pesca noturna da lula-de-ponta-de-espada (Kensaki) aproxima-se do fim, e daqui até novembro passa-se à época em que se procura a lula a que aqui chamamos budouika.

As estações voltam todos os anos da mesma maneira, mas o mar é diferente todos os anos.

O que até ontem mordia bem, hoje não morde.

A maneira que até ontem estava certa, hoje já não resulta.

Talvez isto não valha só para a pesca, mas também para o mundo do fabrico.

Agradecemos sinceramente o vosso apoio contínuo.

Este mês, deixem-me contar uma história de há muito tempo, sobre a «mudança» e o «aprender».

É a história do falecido Genzo Kanagawa, fundador da KeyStone e meu pai.

Viveu ao compasso do Japão do pós-guerra e foi um homem de saber enciclopédico.

O meu pai nasceu no ano em que a guerra acabou. O dia 1 de outubro é o seu aniversário.

Como para tanta gente naquele tempo, não eram tempos de fartura; contaram-me que o primeiro era conseguir comer.

Ainda rapaz, acabou por deixar o secundário e não teve outro remédio senão ir trabalhar.

Mais tarde, por obra do acaso, foi trabalhar para uma empresa que fabricava material de pesca.

O que o meu pai ali teve pela frente foi esta pergunta:

«Como se pode fabricar com mais precisão e mais eficiência?»

Era esse o problema.

Depois, por volta dos trinta anos, o meu pai bateu à porta de um explicador particular em Takeo.

Numa mão, uma grande garrafa de saké.

«Não tenho dinheiro, por isso ensine-me em troca disto.»

O que foi aprender foi a matemática do secundário.

Um homem que tinha sido obrigado a deixar o secundário a meio voltou, mais de dez anos depois e por iniciativa própria, a reaprender a matemática do secundário.

Não era que quisesse entrar na universidade, nem fazer um exame.

Precisava dela para o trabalho.

Naquela altura havia muitas encomendas de chumbos para pescadores, como chumbos para aparelhos de vários anzóis ou chumbos em forma de pedra, e parece que os moldes ainda dependiam em grande parte da experiência e da intuição dos artesãos.

Mas assim era preciso corrigir os moldes vezes sem conta.

Calcular o volume a partir da forma.

Pensar as dimensões a partir do peso necessário.

Pensar em como tratar as curvas.

Quando se quer aumentar a produtividade, a matemática torna-se inevitável.

Por isso o meu pai foi aprender a matemática do secundário.

Começando pelo cálculo diferencial e integral, diz-se que estudou de raiz a matemática de que o trabalho precisava.

O professor disse-lhe:

«É o meu primeiro aluno adulto.»

Foi o que me contaram.

Esse professor era formado pela Universidade de Tóquio e, segundo me contou o meu pai, durante a guerra tinha participado também no projeto de navios.

Diz-se que era um professor muito severo.

As crianças que repetiam o mesmo erro levavam uma pancadinha na cabeça com um carimbo pessoal, ao que consta.

Ao meu pai, por ser adulto, isso foi poupado, mas o ensino em si era, pelos vistos, muito exigente.

Eu não fui para esse explicador.

Hoje sinto uma coisa estranha, entre o alívio e a pena de não ter ido. (risos)

Mesmo depois, na secretária do meu pai continuou a estar um livro de fórmulas matemáticas.

Estudar matemática não era um fim em si mesmo,

mas aprender o que é preciso para fazer o que é preciso.

Para o meu pai, creio, a matemática era mesmo uma «ferramenta».

Quando a era Showa se aproximava do fim, chegou a época do computador.

O meu pai também se atirou a isso sem hesitar.

Num PC-9801 escrevia em N88-BASIC programas para tratar formas tridimensionais, e passou depois ao CAD, ao CAM e às máquinas-ferramenta de comando numérico.

Para a gestão da produção usava bases de dados; para automatizar a fábrica montava controlo sequencial com relés.

Moldação de resina, moldação por injeção, pintura, trabalho de arame, eletroerosão, automação com robôs.

Os seus interesses foram-se alargando de uma coisa para outra.

Mesmo recordando hoje, era um homem um pouco invulgar.

Talvez por ter de pensar na automação e no controlo das máquinas, o meu pai também percebia bem de engenharia de controlo, como as equações diferenciais ou a transformada de Laplace.

Num momento falava dos índices nas instruções SQL e, logo a seguir, tinha nas mãos uma amostra do tipo Goto, uma «nuri» pintada à moda antiga, e estava a pintá-la.

Um homem que estava a olhar para o ecrã do computador, no instante seguinte erguia uma superfície pintada contra a luz e

«Vê lá se o verniz transparente pegou aqui.»

dizia.

A tecnologia nova e o ofício artesanal de sempre não eram, creio, coisas separadas para o meu pai.

Tudo

«Como se pode fazer uma coisa melhor?»

ia dar a isso.

No tempo do meu pai, havia livros de fórmulas.

A minha geração viu chegar o Mathematica e o MATLAB.

E agora há o Claude e o ChatGPT.

O que antes obrigava a consultar vários livros, a IA explica em poucos segundos.

Também escreve programas.

Também faz as contas.

Vivemos numa época tão cómoda que chega a assustar.

E, no entanto, há uma coisa que não mudou.

O que queremos saber?

O que queremos fazer?

A resposta que sai estará mesmo certa?

E como a vamos usar no terreno?

No fim, quem pensa nisso continua a ser a pessoa.

Por mais inteligente que a IA se torne, isso não quer dizer que já não seja preciso aprender.

Pelo contrário, justamente porque as ferramentas se tornaram tão poderosas, talvez a quem as usa se exija, mais do que nunca, saber «o que perguntar».

Se o meu pai ainda fosse vivo, o que faria?

Provavelmente passaria o dia a mexer no Claude ou no ChatGPT, a dizer

«Olha, até isto consegue fazer»,

e voltaria a pôr-se a construir alguma máquina estranha, imagino.

Era um homem que, por volta dos trinta anos, bateu à porta de um explicador com uma garrafa de saké na mão.

Mais do que não ter acabado o secundário,

foi ter voltado a aprender quando precisou.

É aí que reconheço o meu pai.

A tecnologia envelhece.

As máquinas mudam.

Os livros de fórmulas passaram a software, e o software vai-se tornando IA.

Mas

se não sabes, aprende.
Se não consegues, insiste até conseguires.

Essa atitude, pelo menos, não envelhecerá por mais que os tempos mudem.

É precisamente em adulto que aprender faz sentido.

Sempre que me lembro da história da garrafa de saké, é isso que penso.

Obrigado, também este mês, pelo vosso apoio.