Machikoba no Techo 11 de setembro de 2026

Porque é que nos deixamos fascinar pela pintura e pelo desenho? Se o objetivo fosse apenas registar a realidade com exatidão, bastaria uma fotografia. Um rosto, uma paisagem, a luz: a fotografia regista-os mais depressa e com mais exatidão.

E, no entanto, num museu, paramos diante de um único quadro. Uma linha traçada a lápis, uma ligeira gradação de tinta, prendem-nos o olhar. É uma coisa curiosa.

Conta-se que Leonardo da Vinci guardou a Mona Lisa consigo durante muitos anos, acrescentando pinceladas até ao fim da vida. Se a perfeição fosse apenas «pintar igual ao real», talvez a tivesse acabado muito antes. Mas o que ele procurava não era, decerto, a mera exatidão.

A Mona Lisa parece sorrir.
Parece também um pouco triste.
Parece serena, e ao mesmo tempo inquieta.

A impressão muda um pouco com a idade e a experiência de quem olha, e até com o estado de espírito desse dia. Creio que é justamente por nem tudo estar decidido dentro do quadro que existe um lugar onde quem olha pode entrar.

O nosso trabalho numa pequena oficina, pelo contrário, é exatamente o oposto. No mundo das máquinas-ferramenta, persegue-se por vezes uma unidade de um milésimo de milímetro: 0,001 mm, um mícron. Um mundo que a olho nu quase não se distingue.

Maquina-se um molde.
Segue-se um contorno por eletroerosão a fio.
Observa-se o ponteiro de um comparador.
Desconfia-se da flexão da ferramenta.
Tem-se em conta até a deformação térmica da própria máquina.

Quando a temperatura muda, o metal e a máquina dilatam e contraem ligeiramente. Se o desenho diz 10,000 mm, aproximamo-nos o mais possível de 10,000 mm. Neste mundo, a ambiguidade é o inimigo. Mede-se o erro, procura-se a causa, corrige-se e volta a medir-se.

O trabalho de fabrico é, por assim dizer, «o trabalho de retirar tudo o que está a mais».

O curioso, porém, é que um produto feito com tanta precisão não tem de ser necessariamente igual ao real.

Veja-se a amostra. É uma isca artificial que imita um camarão: apanhará mais quanto mais se aproximar de um camarão verdadeiro? E uma amostra que imita um peixe deverá aproximar-se o mais possível de um peixe verdadeiro? Provavelmente não é assim tão simples.

Os nossos KensakiSP, Sutte Flutuante de Espuma Rígida e VivinSutte têm todos uma forma simétrica, como um tubo envolto em tecido.

Não parecem camarões.
Também não parecem peixes.
E, no entanto, há muitos anos que os pescadores profissionais de lula os continuam a usar.

O Ukipla Hybrid Hook é ainda mais simples: algo como uma vara fina envolta em tecido. Não reproduz fielmente nenhum ser vivo. E, no entanto, no mar, começa a ganhar uma espécie de «vida».

É aqui que o fazer das coisas se torna interessante. No fabrico, o erro é apagado até ao limite. No projeto, porém, por vezes quebra-se o equilíbrio de propósito.

Alivia-se ligeiramente uma face.
Desloca-se um pouco o centro de gravidade.
Criam-se zonas que recebem a água com força e zonas que a deixam passar.
Escolhe-se uma curva subtil em vez de uma linha perfeitamente reta.

Uma simetria perfeita entre esquerda e direita, que desenha sempre exatamente a mesma trajetória calculada: nem sempre é isso que faz a melhor amostra.

Não creio que fazer as coisas seja «o trabalho de tornar tudo exato».

Até onde construir a precisão, e a partir de onde confiar na natureza?

Decidir essa fronteira também faz parte do projeto.

Na oficina, perseguimos o mícron. Mas não é o mícron que vendemos aos nossos clientes.

Levamos a precisão ao limite para retirar o acaso do produto. Apagamos os erros que não queríamos. E o que resta no fim deixamo-lo como a intenção de quem o projetou.

Onde retirar.
Onde deixar.
O que decidir.
O que não decidir.

É a soma dessas decisões que dá a um produto a sua «expressão».

Por mais preciso que seja o projeto de uma amostra, não é possível controlar tudo o que acontece no mar.

Há a corrente.
Há a temperatura da água.
Há a tensão da linha.
Há a pessoa que maneja a cana.
E, para lá de tudo isso, há um ser vivo.

Na oficina, levamos a precisão tão longe quanto possível. Mas a partir do momento em que vai para o mar, começa um mundo que o nosso projeto, por si só, não consegue decidir.

Creio que é assim que deve ser. Aliás, é justamente por haver essa margem que a ferramenta passa a ser de quem a usa.

A mesma amostra move-se de forma diferente consoante quem a usa.
O mesmo local muda de expressão com a corrente.
E, por vezes, mostra movimentos que nem nós, que a projetámos, tínhamos imaginado.

É aí, creio, que está o encanto de fazer as coisas.

Fazê-la até ao mícron e deixar ao mar a última pequena margem.

Não decidir tudo.
Mas decidir a fundo o que tem de ser decidido.
Talvez o nosso trabalho, como pequena oficina, seja continuar a pensar onde fica essa fronteira.

O que procuramos é um lugar onde quem usa amostras e sutte possa entrar.